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|  Das Kamel am Ölbergvor 58 Minuten in Kommentar, keine Lesermeinung Warum US-amerikanische Midterms und politische Prognosen nicht beeinflussen sollten, ob du in ein Flugzeug steigst. Benedicta von Petra Knapp. Jerusalem (kath.net / pk) Es sind die längsten Rolltreppen meines Lebens, die von rund 80 Metern tief in der Erde nach oben führen. Beklemmend ist es da unten. Jerusalem Jitzhhak Nawon, der 2018 eröffnete Bahnhof der Hochgeschwindigkeitsstrecke zwischen Tel Aviv und Jerusalem, kann auch als Bunker für bis zu 5000 Personen genutzt werden, sollte Gefahr durch Angriffe drohen. Im sonnigen Tageslicht schiebe ich mich samt meinem kleinen Koffer hinein in die vollkommen überfüllte Straßenbahn. Freundliche Hände bewegen meine Buskarte zum Scanner und wieder zurück. Ein wenige Wochen altes Baby schläft seelenruhig neben mir im Kinderwagen, unbeeindruckt vom Lärm und Gedränge. Der Schweiß rinnt in Strömen, so wie wenige Wochen zuvor, als mich ein, zwei Nächte lang die Unruhe packte. Genau nach den Wahlen und vor den Midterms ins Heilige Land reisen? Überaus heikel und riskant, signalisierten mir die Headlines der großen Blätter, die Börsenkurse und das schweigende Stirnrunzeln wohlmeinender Freunde. Wem vertraue ich? Diese Frage beschäftigt mich, als ich auf M. treffe, der nach Tel Aviv fliegt, so wie ich. Der pensionierte Wiener will palästinensischen Bauern in der Gegend von Betlehem bei der Olivenernte helfen. Über Politik reden wir peripher und kopfschüttelnd, während wir später am Bahnsteig bewaffnete Soldaten beobachten, die unsere Kinder sein könnten. Wir sind unausgesprochen unterschiedlicher politischer Meinung und hören einander zu. Gäste sind wir hier, Fremde, angewiesen aufeinander. Das verbindet uns einen Herzschlag lang.
Das Wort „Israel“ habe sie in ihrem Bekanntenkreis mittlerweile aus dem Vokabular gestrichen, erzählt mir wenige Stunden später A. ganz unverblümt. Ich sitze mit ihr zusammen, nach einer Straßenbahnfahrt und einem kurzen Marsch durch die Jerusalemer Altstadt. Es ist ein entspanntes Abendessen mit Reis, Curry und dem besten Apfelkuchen meines Lebens im Österreichischen Pilger-Hospiz an der Via Dolorosa. Meine Gesprächspartnerin hat vor drei Dutzend Jahren die Liebe ihres Lebens in einem Kibbuz in Norden des Landes kennen gelernt. Seit knapp drei Jahrzehnten ist ihre Heimat in Österreich. Ein Stück ihres Herzens ist in Israel geblieben, und deswegen kehrt sie immer wieder zurück, jeglicher Politik zum Trotz. Ich lasse mich in den Bann dieser Stadt ziehen. 48 Stunden lang tauche ich ein in lebendige Geschichte. Spaziere abseits von Touristenpfaden durch den muslimischen Friedhof außerhalb der Stadtmauer. Stolpere neben tonnenweise Zementsäcken, zerbrochenen Fliesen, Gerüsten und einem Bagger durch die Baustellen in der Grabeskirche. Laufe durch den Suk und verlaufe mich. Auf Augenhöhe locken ein Korb Granatäpfel und riesige Bleche mit klebrigen Kuchen, rechts oben ist die vierte Kreuzwegstation an die Mauer gepinselt. Ich laufe atemlos auf den Ölberg und höre einem israelischen Reiseführer zu, der einer deutschen Reisegruppe erzählt, wie teuer die Gräber am jüdischen Friedhof sind. Hinter mir wird ein Kamel hin- und hergezogen, auf dem eine Touristin aus Ecuador breit in die Kamera hineinlächelt, mit dem wunderbaren Hintergrund der heiligen Stadt. Die Versicherung für sein Motorrad kostet an die 1000 Euro im Jahr, und wer soll das bezahlen, erzählt mir später ein Bekannter aus Betlehem. Der Alltag für arabische Christen ist hart. Das sagt mir keiner von denen, die ich treffe. Aber die Summe aller Fragmente, die ich so nebenbei sammle, wird immer mehr zum Bild. Krank darf er nicht werden, denn dafür bräuchte man auch eine Versicherung, lächelt der Nächste, mit dem ich Rede, und er macht gleich darauf einen Scherz. Irgendwie geht es immer, und für jeden Touristen gibt es erst einmal ein Lächeln, denn es ist ganz offensichtlich, dass dieses Land seine Gäste und seine Pilger dringend braucht. Die Christen, im Heiligen Land zwar prozentuell eine Minderheit, sind ideell prägend: Verschiedenste christliche Einrichtungen bieten Heimat, sind Oase, sind Arbeitgeber und Hoffnungsspender zugleich. Da sind zwei Mutter-Teresa-Schwestern, die aus Gaza raus mussten und nun wieder hineinwollen, um den Menschen dort zu dienen. Sie dürfen nicht, erzählt mir L., der die Schwestern vor einiger Zeit traf. Da sind die arabischen Christen, die ihr Dorf nicht verlassen können, um zur Arbeit nach Jerusalem zu fahren, weil sie am Checkpoint nicht durchgelassen werden oder immer wieder schikaniert werden. Im Kartenspiel der Politik sind die persönlichen Schicksale ein Trumpf, der letztlich alles sticht. Umgekehrt ist es ein einzelner Mensch, der die Geschichte verändern kann – auch zu Positiven. Wer steht im Wettstreit der Nationen auf der Seite der Wahrheit? Ich höre so viele Erzählungen, aber welchen politischen Rahmen soll ich sie einordnen? Die Fragmente ordnen sich in den zwei Tagen zu einem zerbrochenen Bild einer Menschheit, die nach Erlösung schreit. Kurz vor Sonnenuntergang am 3. November, genau in den Stunden, da die US-Amerikaner ihre Midterms abhalten und einige im Haus im Minutentakt ihr Handy checken, weil sie mit Krieg rechnet, da stehe ich auf der Dachterasse. Ein Muezzin beginnt mit seinem Gebetsruf. Irgendwann stimmen die anderen ein, und ein Klangteppich legt sich über die Stadt. Mitten hinein läuten die Kirchenglocken der Grabeskirche. Minutenlang dauert dieser laute Wettstreit der Beter. Ganz anders als wenige Stunden davor, am späten Vormittag, wo absolute Stille herrscht, als ich in die Kirche „Dominus Flevit“ trete. Ein Franziskaner sitzt mit geschlossenen Augen hinter mir. Ich kann den Blick nicht abwenden, schaue durch das berühmte Fenster hinter dem Altar, hinüber auf Altstadt, Grabeskirche und Felsendom. Jesus hatte sie alle im Blick. Die Armen. Die Gebrochenen. Er weinte über sie und sagte „Wenn doch auch du erkenntest zu dieser Zeit, was zum Frieden dient!“, wie Lukas uns berichtet. Dominus Flevit. Er hat sie damals erahnt, die Napoleons, Trumps, Netanjahus und Suleimans. Er sieht alle, die kommen und gehen und weint über Jerusalem, auf diesem Berg, wo heute das Kamel ungeduldig an seinem Strick zerrt. Bis heute weint er über der goldenen Stadt, die da liegt in einem Meer aus Gräbern. Seine Tränen fallen, bis er wiederkommt. Dieser Text wurde ohne KI verfasst. Ihnen hat der Artikel gefallen? 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